Firar jul:
Går på bio. Äter pancakes, two eggs and a small coffe vid Avenue A hos hispanics på en diner. Tar en drink på båthuset i central Park, som Sex and the City, dyrvibben. Köper ostar och kalkon från deli på 1st Avenue. Tar taxi till svenskarna/konstnärerna i Williamsburg. Matar katter. Kollar Flight of the Conchords, tröttnar på Flight of the Conchords, äter i sängen.

På natten är katterna aktiva. Jag kollar varje bokhylla på St Marks Bookstore. Det regnar, folk kommer in skrattande. Katterna slåss varje dag. Jag har på mig de nya läsglasögonen när jag läser på Tinys. jag skämms inte för att det är Mobys ställe. Francois K spelar men jag vill inte gå själv. När amerikanerna äter julmiddag läser jag i solen på en bänk i Chinatown. Jag svarar nej på frågan om jag är judisk. Jag gråter på bion. Jag svarar Merry Christmas, Happy Holidays på tilltal. Jag pratar så jag blir andfådd med en kille på julmiddagen, han ska skriva om filosofihistorian säger han, it´s an ambitious project. Jag läser Adrian Tomines milt lakoniska Optic Nerve. Jag läser i Audio Culture – Readings in Modern Music. Jag läser först Wim Mertens och sen David Philip Sherburnes del om minimalism i house och techno. Sixten somnar i mitt knä medan jag läser. Ibland är han exakt en pojke, en koncentrationsstörd pojke som galopperar åtta mil i lägenheten när man inte ger honom fokus. Sen när jag är lugn och arbetar fångas han av det lugnet. Han blir trygg. Och somnar. Ville bara ligga nära. Siri är coolare. Jag har lagt mjuka frottéhanddukar ovanpå kattboxen, det är hennes ställe. Jag lyssnar på gamla grejer jag gjorde i Reason innan jag blev generaliserat självkritisk. Jag lyssnar och läser, vill skämta bort min logiska kropp av musik när jag läser namn självklart ihopkopplade. Man trevar sig fram. Kattrna skiter flera kilo om dagen. Mina känslor för dem är kluvna. Imorn: Bushwick.